LE PORT

Il y a quelque chose dans les ports comme une tranquillité intrinsèque. Quelque chose de relaxant. Il y a souvent une légère brise qui fait tourner les girouette et fait voleter les fanions, les drapeaux. Et un petit bruit de câbles métalliques qui s’entrechoquent avec un cliquetis régulier. Ou contre la bôme avec un tapement, qu’on entend parfois toute la nuit.

Tous ces cordage alignés, soigneusement enroulés, rangés, comme une chorégraphie parfaitement organisée.  Chaque corde, écoute, drisse à son rôle à jouer dans ce grand scénario de la navigation.

Le ciel est bleu, presque blanc, tant la lumière du soleil est aveuglante. Je me déplace en fonction de l’ombre sur le bateau. Une fois sur le siège à bâbord, une fois sur le siège à tribord, tout près du winch. Je m’allonge sous la bôme. J’attends. J’attends que le bateau soit prêt à voguer jusqu’à notre prochaine destination. Parfois on crie mon nom et je me lève pour démêler un câble, accrocher un parbatage, ranger, déplacer, re déplacer, enjamber, tirer, pousser.

Quelle satisfaction de se reposer après une journée active. Se baigner dans la mer. Boire une petite bière. Griller un poisson frais.

"How in the hell could a man enjoy being awakened at 6:30 a.m. by an alarm clock, leap out of bed, dress, force-feed, shit, piss, brush teeth and hair, and fight traffic to get to a place where essentially you made lots of money for somebody else and were asked to be grateful for the opportunity to do so?" - Bukowski